Eu usava na Tatoo agora parei…

O mais legal de todos os pedidos de casamento.

Assista o Video

- Alfredo, por que você não quer me beijar?
- Suzana, você está estourando de febre.
- Mas sou sua mulher Alfredo, você tem obrigação de me beijar. E agora.
- Na bochecha então. Vem cá amor.
- Alfredo, na boca Alfredo.
- Na boca não.
- Tá com nojo de mim Alfredo?
- Pode ser suína, vai saber.
- Não é suína.

E nesse instante Suzana fecha os lábios e estabelece em sua boca um leve biquinho. Mas logo após, a única coisa que Alfredo faz é encostar os lábios da mulher com os dedos.

- Alfredo! O que é isso?
- Prevenção Suzaninha, não viu no Fantástico não? O Dráuzio Varella mandou cada um de nós nos cuidar. A suína tá por aí.
- Mas ela não está em mim e nem na minha boca.
- Como vou saber? Não quero testar pra provar.
- Um beijo Alfredo, sua mulher, sua paixão, seu amor, está pedindo um beijo. E você não pode ceder?
- É na saliva que o vírus mora sabia?
- Um selinho então.
- Tem saliva nos lábios também.
- Alfredo você prometeu na frente do padre: na saúde e na doença.
- Mas naquele tempo não tinha gripe suína.
- E se eu estiver mesmo com a suína? Você não gostaria de ficar doente comigo? Nós dois juntinhos, vendo um filminho.
- E se a gente tem um treco e morre?
- Morreremos juntos Alfredo, como nos filmes.
- E o Alfredinho, fica sozinho? Coitado. Sete anos de vida e já vai ficar órfão em dose dupla.
- O Alfredinho fica pra Sueli, minha irmã.
- O Alfredinho prefere morrer antes de passar 24 horas com a sua irmã.
- Alfredo, não muda de assunto e vem cá, vem me amar.

E Suzana levanta o lençol, convidando o marido de forma graciosa. O homem se vira animado e aperta um tubinho com extrema vontade.

- KY amor?
- Álcool em gel.

Estava ali no sofá, Coca-cola numa mão, controle remoto na outra, quando dei de cara com a lua, na TV Cultura. Uma voz seríssima – como convém aos narradores de documentários – perguntava: “de onde terá vindo?”

Ora, até aquele momento, eu pensava que a lua não tivesse vindo de lugar nenhum, simplesmente girasse ao nosso redor, des’que o mundo é mundo, a influenciar marés e poetas bissextos. Pois o homem disse que não. Houve uma época em que toda noite era escura, não havia marés nem poetas bissextos e a Terra rodava em torno do sol, desnuda de seu satélite natural.

“E aí?! E aí?!”, perguntei-me, angustiado em meu sofá, como se perdido no breu das noites primevas. Bem, não se sabe exatamente. Ou vários pedregulhos que estavam vagando por perto – serragem da criação do Sistema Solar – acabaram se aglomerando e formando a lua, ou, o que é mais provável, ela é um naco da Terra, arrancado pelo impacto de um asteróide. E esse naco, antes disforme, girou por tanto tempo à nossa volta que acabou redondo, “como um caco de vidro à beira mar.” – palavras do narrador.

Uma das missões do programa Apolo era descobrir do que a lua era feita e, assim, provar uma das teorias. Se fosse sangue do nosso sangue, seria filha do impacto. Se feita de serragem do sistema solar, a hipótese do aglomerado vencia. Pois Neil Armstrong e seus colegas trouxeram todos os pedregulhos que couberam nos porta-malas do módulo lunar, os cientistas da NASA analisaram tudo com seus aparelhos e, no fim, vieram a público dizer que, bem, não haviam chegado a uma conclusão. A lua era parecida demais conosco para negarmos que fosse nossa costela, mas diferente o suficiente para suspeitarmos que, bem, talvez não fosse.

O mais incrível, contudo, o homem de voz grave deixou para o final. Em 1969, os astronautas deixaram em solo lunar um quadradinho de cristal, menor do que uma carta de baralho. Toda noite, desde então, num vilarejo do Texas, um sujeito chamado Phil pega sua bicicleta, pedala até o topo de uma colina e puxa o gatilho de um enorme canhão de laser, mirando bem no meio do quadradinho. O laser bate lá, volta à Terra e Phil anota quanto tempo demorou. A cada dia, o raio demora mais para voltar, o que prova algo que os cientistas já desconfiavam: atraída pelo sol, a lua se afasta de nós, 1,89 cm por ano. Um dia, ela estará tão próxima ao sol que será engolida pelas chamas.

Terminado o documentário, eu estava melancólico como o diabo. No fim das contas, a lua se parece muito com outra coisa, que sabemos do que é feita, não exatamente como surgiu e só podemos afirmar com certeza que um dia acabará. Enquanto isso, brilha – dirá o poeta bissexto. Algumas noites, algumas noites…

por Antonio Prata

Quem não tem namorado é alguém que tirou férias não renumeradas de si mesmo. Namorado é a mais difícil das conquistas. Difícil porque namorado de verdade é muito raro. Necessita de adivinhação, de pele, de saliva, lágrima, nuvem, quindim, brisa ou filosofia.

Paquera, gabiru, flerte, caso, transa, envolvimento, até paixão é fácil, mas namorado mesmo, é muito difícil. Namorado não precisa ser o mais bonito, mas aquele a quem se quer proteger e quando se chega ao lado dele a gente treme, sua frio e quase desmaia pedindo proteção. A proteção dele não precisa ser parruda, decidida, ou bandoleira: Basta um olhar de compreensão ou mesmo de aflição.

Quem não tem namorado não é quem não tem um amor: é quem não sabe o gosto de namorar. se você tem três pretendentes, dois paqueras, um envolvimento e dois amantes, mesmo assim pode não ter namorado.

Não tem namorado quem não sabe o gosto da chuva, cinema sessão das duas, medo do pai, sanduíche de padaria ou drible no trabalho.

Não tem namorado quem transa sem carinho, quem acaricia sem vontade de virar sorvete ou lagartixa e quem ama sem alegria. Não tem namorado quem faz pactos de amor apenas com a infelicidade. Namorar é fazer pactos com a felicidade, ainda que rápida, escondida, fugida ou impossível de durar.

Não tem namorado quem não sabe o valor de mãos dadas; de carinho escondido na hora em que passa o filme; de flor catada no muro e entregue de repente; de poesia de Fernando Pessoa, Vinicius de Moraes ou Chico Buarque lida bem devagar, de gargalhar quando fala junto ou descobre a meia rasgada; de ânsia enorme de viajar para a Escócia ou mesmo de metrô, bonde, nuvem, cavalo alado, tapete mágico ou foguete interplanetário.

Não tem namorado quem não gosta de dormir agarrado, fazer sesta abraçado, fazer compra junto.

Não tem namorado quem não gosta de falar do próprio amor, nem de ficar horas e horas olhando o mistério do outro dentro dos olhos dele, abobalhados de alegria pela lucidez do amor.

Não tem namorado quem não redescobre a criança própria e a do amado e sai com ela para parques, fliperamas, beira d’água, show do Milton Nascimento, bosque enluarado, ruas de sonhos ou musicais da metro.

Não tem namorado quem não tem música secreta com ele, quem não dedica livros, quem não recorta artigos, quem não se chateia com o fato de o seu bem ser paquerado.

Não tem namorado quem ama sem gostar, quem gosta sem curtir, quem curte sem aprofundar.
Não tem namorado quem nunca sentiu o gosto de ser lembrado de repente no fim-de-semana, na madrugada ou no meio-dia de sol em plena praia cheia de rivais.

Não tem namorado quem ama sem se dedicar; quem namora sem brincar; quem vive cheio de obrigações; quem faz sexo sem esperar o outro ir com ele.

Não tem namorado quem confunde solidão com ficar sozinho, não ri de si mesmo e quem tem medo de ser afetivo. Se você não tem namorado porque descobriu que o amor é alegre e você vive pesando duzentos quilos de grilos e de medo, ponha a roupa mais leve e passeie de mãos dadas com o ar. Enfeite-se com margaridas e ternuras, e escove a alma com leves fricções de esperança. De alma escovada e coração estouvado saia do quintal de si mesmo e descubra o próprio jardim. Acorde com gosto de caqui e sorria lírios para quem passe debaixo da sua janela. Ponha intenções de quermesse em seus olhos e beba licor de contos de fadas. Ande como se o chão estivesse repleto de sons de flauta e do céu descesse uma névoa de borboletas, cada qual trazendo uma pérola falante a dizer frases sutis e palavras de galanteria. Se você não tem namorado é porque ainda não enlouqueceu aquele pouquinho necessário a fazer a vida parar e de repente parecer que faz sentido.
Enlou-cresça.

Carlos Drummond de Andrade

23/04/1994 Vinte faróis mais e mais vão piscando. Eu, como dois em cada dois mortais, sonho que possuo alguém que me possui. Abraço meu próprio corpo e balanço o tronco repetidas vezes. Posso perder tudo que tenho, menos o meu jeitão de viciado. Dedico a um amor de colégio uma parte grande do meu pensar. O sono – finalmente o sono – começa a cantar a nossa música predileta. Deito na calçada e nino tanto. Pouco depois, ardo: Zaralha o sol no Rio de Janeiro. Levanta mais um dia (suporto pelo bem da maldade todas as dores da cidade).

17/06/1997 Convites tolos ou sinceros, tímidos ou indiscretos, você recebeu o bastante para encher sua banheira de felicidade e filhos. Logo você, bípede lindo, bichinho fofinho e pouco inteligente. Eu, primitivo que sou, desenhei você numa gruta há milhões de anos, com seu sorriso vitrine, com a sua bundinha empinada. Eu prometo, linda. Um dia seremos felizes para sempre, até que o aborto nos separe. Eu prometo.

19/03/2002 Se um dia você encontrar meu corpo esborrachado no chão, ligue para a polícia, Ana. Diga que não me matei. Que sou incapaz. Que fui empurrado, com certeza. Insista. Chame a imprensa, chore na TV, monte um site denunciando meu assassinato. Porque eu teria ao menos deixado uma carta. Porque eu amava a vida. Porque eu tinha uma carreira maravilhosa.

Eu fui empurrado, insista.

Sou feliz o tanto que eu pude, é uma questão de mérito. Trata-se de luta e conquista. É uma guerra. Eu queria adotar um cacique para sentir a força de um governo. Ou um pajé, para provar do medo de Deus. E guardar Deus no meu bolso. E usá-lo contra vocês na hora certa. Índios, vocês são todos índios.

Eu sou um monstro suicida, insista.

Chame a imprensa, chore na TV, monte um site denunciando meus crimes. Monstro. Eu passei por cima de vocês. Porque eu tenho Deus no bolso e não deixaria nem uma carta, bando de índios patéticos. Eu odiava a vida e tinha uma carreira maravilhosa. É uma guerra, vocês sabem.

Fonte:

Neste mês de abril, os fãs de quadrinhos vão conferir na telona um dos mais aguardados filmes super-heróicos: X-Men Origins: Wolverine. Como o nome da película denuncia, o filme conta a origem do mais famoso mutante das HQs.

Em um mundo baseado na mercadologia, e com o advento do cross-media, a popular “convergência de meios”, a Marvel resolveu lançar uma série especial de capas para os quadrinhos de Wolverine: é o Wolverine Art Appreciation Month. São oito capas, nas quais os artistas titulares da Marvel imitam o estilo de grandes nomes da pintura. Os homenageados são C.M. Coolidge, Edward Gorey, Gustav Klimt, Vincent Van Gogh, René Magritte, Andy Warhol, Pablo Picasso e Salvador Dalí.

Confira comigo no replay:

Tente
TENTE, um texto que escrevi para uma HQ:

Ainda gosto da noite. Estou namorando firme as manhãs, é verdade. Mas não preciso mentir, ainda gosto muito da noite. Lembro dela com o maior carinho, inclusive. E lembro só dos momentos felizes que vivemos juntos. Os momentos tristes, foram realmente muito muito muito tristes. Mas eu nunca lembro da noite morta, no caixão, pálida e linda para os vermes matarem sua fome em nós. Tenho muita saudade da noite e faço questão de só lembrar dela quando ainda era novinha, linda, virtuosa e cheia de vida. Porque a noite é mais tolerante conosco. Percebam. De tarde, é constrangedor abraçar demoradamente um conhecido. Tente. É meio falta de educação, é mais ou menos como se você apertasse o peitinho de uma moça, sem qualquer aviso, no meio da madrugada. Não, não foi uma boa comparação, eu sei. Não tem nada a ver uma coisa com a outra. Mas o dia é formulário, a noite é poesia. Mesmo assim, tente. Tente o mesmo abraço demorado em plena noite alta. Ninguém repara, ninguém liga. Ninguém diz que você está precisando de terapia. Ou que você amoleceu. E que você não está tendo uma postura profissional adequada. Ou que isso é coisa de frouxo, e que parecem duas bichinhas. A noite é mais ampla, generosa. Lá estão todos os sentimentos e sensações proibidas em tempos de sol. Tem os desejos da noite. Desejos gigantes e legítimos, aliás. Porque ninguém deseja uma carreira mais sólida na noite. Durante a alta madrugada, ninguém deseja trocar de carro. Às cinco da manhã, ninguém quer vender o seu 2006 e botar mais um dinheirinho para comprar um 2009. Ninguém quer injeção eletrônica. Ninguém paga boletos bancários. A noite humaniza. A noite aumenta o tamanho da gorjeta, o volume da esmola. Sei disso porque sou um mendigo. Eu mendiguei muito afeto nessa vida. E afeto não é que nem dinheiro, que poucos possuem aos montes e poderia até sobrar um pouquinho para você. Afeto, afeto de verdade, não tem sobrando por aí. É raríssimo. Não é barato de comprar, você não acha em qualquer lugar. Não é rápido, fácil e prático. Não funciona com álcool e gasolina, simultâneamente. Amaioria das pessoas mal conseguem arrumar todo o afeto que precisam para passar o resto do mês. Passam necessidade, mesmo. Roubam o afeto dos outros para viver. Bandidos. Gosto da noite. Ainda gosto muito da noite. E não é só porque sou um mendigo. E não é só porque na noite as esmolas são mais gordas, polpudas. Não é tão simples assim, não é tão mesquinho, tão pequeno, tão eu. É que a noite é tão linda e dentro dela somos tão maiores. Somos tão mais gente, enxergamos tão melhor a alma das pessoas. Somos pessoas tão melhores de noite. Na noite, não existe relógio. Na noite, não existe prazo de entrega. A noite junta pessoas para sempre. Durante uma tarde de sol, tente juntar duas pessoas para sempre. É difícil, não pega bem tentar. Tente trepar em um banheiro de restaurante ao meio-dia. É estranho, mas tente. Vão dizer que você é um tarado, um drogado. Vão chamar a polícia. Mas às quatro da manhã, quem seria filho da puta de chamar a polícia? Tente de tardinha, na praia. Vocês serão presos. Serão indiciados por atentado ao pudor. O Estado inteiro contra vocês. E você será condenado a passar três meses vigiando uma piscina de um CIEP em Realengo. Se for restaurante de rico, vai dar cadeia na certa. Pouca cadeia, mas você sabe que um dia de cadeia, no Brasil, é cadeia pra caralho. Mas tente. A noite fortalece certezas. A noite olha nos seus olhos e diz: “você sabe que eu te amo”. A noite diz que você quer chupar aquele cara de qualquer jeito. Tentem, meninas. Tentem pensar em chupar um colega de escritório, de tarde, tipo cinco da tarde, com gente estressada em volta. Você vai se sentir incomodada. Você vai achar que anda muito sozinha e que seu casamento é um fracasso. E que seu marido não fode mais com a boa vontade de antes. Você vai se achar uma puta safada. Você tentará voltar a se concentrar nas planilhas rapidinho, rapidinho. Você vai achar que não deve se envolver dessa forma com ninguém do seu trabalho. Porque vai ter fofoquinha. Ou porque você foi educada assim e acabou. Porque você não deve tocar uma bela siririca no banheiro do trabalho de jeito algum. Não se o trabalho for na parte do dia. Tente. Você não vai gozar. Porque vai entrar uma rival no banheiro. Uma pessoa que quer lhe destruir, lhe humilhar, tomar a sua cadeira. Tente. Tente ficar de plantonista na redação. Mas de noite, de noite tudo é permissivo. Tente passar a madrugada sozinha no trabalho. Você vai ver pornografia pra caralho, você vai adorar. E você sabe apagar o histórico do computador depois. Você vai gozar gostoso, vai tremer toda. E você sabe muito bem o que é gozar de tremer todinha. Só de noite dá para gozar e tremer todinha, aliás. Tente. Você vai deixar o seu cheirinho no mouse. Seus dedinhos molhados pela força da imensa noite. De madrugada, com tiros ao fundo. Tente. Tente bater uma deliciosa e proibida siririca por toda uma noite no trabalho. Por mim, tente. Tente gozar através de uma noite em um escritório deserto. Por toda a noite. Será um barato. Você vai gozar muuuuuuito. Você vai ficar toda ardida. Vai procurar algo para enfiar na xoxota. Algo grande. Tente. Tente só uma vez. Ainda gosto da noite. Na noite, somos mais corajosos. Na noite, morremos mais rápido, sem nem ver o rosto de quem nos matou. Tente matar alguém de manhã. É tão difícil, vai dar merda com certeza. Vão descobrir tudo. Um porteiro vai lhe descrever para a polícia nos mínimos detalhes e você vai aparecer na TV. Assassino, gritarão todos. E assassinos devem morrer mal, sozinhos, de forma horrível, numa prisão bem suja. As prisões mais imundas do país imundo. Viu como o dinheiro também pode fazer coisas bonitas? Porque nós temos que tratar essa gente da pior maneira possível. Temos que gastar muito dinheiro com isso. Tente. Porque nós somos muito melhores, não cometemos erros e nunca iremos parar na cadeia. E somos ricos. Ricos e brancos. E ricos ou brancos não vão para a cadeia. Se forem brancos e ricos ao mesmo tempo, então… Não prestarão nem depoimento. Mas tente. Tente estrangular uma meninia pela manhã. Não é coisa simples de se fazer. Precisa acordar muito mal para matar alguém antes das dez. Tente. Depois, tente matar alguém de madrugada. De ciúmes. De porrada, a chutes. De falta do que fazer, de raiva, de falta de amor. Tente matar alguém por linchamento, para fortalecer a amizade bonita que você tem com os seus amigos de academia. É mais fácil. Matar de noite é muito mais fácil. E a amizade fica tão mais forte. Eles vão respeitar você muito mais. Assassinos. Todos cultuam os assassinos. Vamos criar um fã-clube para alguém que matou um grande músico. Vamos criar uma comunidade na internet que una nossos mais jovens e preparados homicidas. Os mais velhos ensinando os mais novos. Tente. Você vai fazer grandes amigos, eu garanto. Gente que tem os mesmos problemas que você. Loucos da mesma loucura. Carma, todo mundo junto, sem quebrar a corrente. Irmãos de sangue. Vocês vão sair para matar em grupo. Porque um compreende o sofrimento do outro. Vocês vão matar com horário, com data marcada. Matar com calma, com carinho, de maneira premeditada. Vocês terão um plano, mas na hora de matar, vai ser olhando nos olhos, com todo o amor do mundo. Tente. Não pelo esporte, pelo esporte jamais. Tente matar alguém olhando nos olhos, de noite, sob a luz do luar. É tão bonito. É uma sensação de dever cumprido, de alívio. Tente. Sempre de noite, que é mais fácil. É muito mais fácil e mais conveniente. Mate. Tente matar porque alguém pisou no seu pé. Porque algum filho da puta deixou cerveja cair no vestido da sua namoradinha. Porque alguém roubou a sua amada. Ou porque não roubou, mas ela desejaria ser roubada. A noite me dá tanta força. A noite nos faz bichos mais ferozes. Uma noite, tente sangrar um ladrãozinho. É tão fácil. Mas tente dar um tiro em um bandido na parte da manhã, sol a pino. Ou em alguém que você não goste. Ou em alguém que você odeia. Um deputado do PMDB, por exemplo. É difícil. Difícil e arriscado. Fica estranho, é perigoso. Você pode ser preso, e cadeia no Brasil… É difícil matar um deputado do PMDB de manhãzinha. E até seria muito mais fácil matar um deputado do PV numa madrugada de samba. De noite, de porre. É até mais divertido. Mas em breve pode não ser mais. Pode virar moda. Pode virar algo normal e moderno. Pode servir de exemplo para os nossos filhos. Sair em grupo para matar deputados, que sonho bonito. Tente, pode até virar filme. O grupo guerrilheiro que será celebrado por mil anos. Heróis, dirão os mais jovens. Irmãos. Gente que deu sua vida para matar deputados, que bonito. Assassinos frios. Terroristas. Eu ainda gosto da noite, não minto. Porque na noite, os problemas dormem. Você fica ministro da sua vida. Rei das suas ansiedades. Você fuma e bebe pra caralho, é muito mais divertido. Você morre mais rápido. Tente morrer de beber e fumar na noite. É menos sofrido, você vai ver. E é infinitamente mais prático. Você vai perder um pulmão e a vida. Mas antes, seus parentes virão de outro estado lhe visitar. Gente querida que você não via desde a adolescência. Tente. Eles vão abrir você com uma faca, vão tirar uma veia da sua bunda e metê-la em seu peito. Seu coração funcionará com a ajuda da sua bunda. Não é bonito, sofisticado? E farão isso de maneira cirúrgica, profissional. E vai ser caro, eu garanto. Eles são uns heróis e é caro ser herói. E é muito mais romântico ver um herói abrindo seu corpo com uma faca. É infinitamente mais divertido do que cortar unhas. Tente. Tente virar um esqueleto falante. Perder os cabelos para a radiação, chorar, pensar na delícia da infância. Tente. Será engraçado pra caralho. Porque só os outros pegam câncer, só os outros pegam câncer porque você é melhor que todo mundo. Deus não faria essa sacanagem. E mesmo que fizesse, seria muito mais bonito do que morrer de dia, não é? É muito mais confortante pensar que só os outros morrerão de câncer. Tente. É uma sensação ótima, tão conciliadora dos medos. Porque morrer de tanto ser normal, de tanto levar as crianças na escola…Morrer de manhã deve ser uma merda. Morrer levando as crianças na escola. Deve ser uma grande merda. Deve causar caos em velório. Morrer de carro, de noite, em um pega entre garotos ricos e felizes. Isso sim é transformador. Isso é romântico, moderno. Tem uma roupagem inovadora e pode virar moda. Tem todo o potencial para virar febre entre os febris. Dá para sentir o cheiro de dinheiro. Montanhas de dinheiro. Dá para encher muitos hospitais que já estão lotados. Montanhas de hospitais. Assassinos, em grupo, que se reúnem para correr de carro. Que entendem a necessidade do outro de desgraçar com a vida dos pais. Eles se entendem e isso fortalece a amizade, o grupo de assassinos mimados. São uns assassinos, mas são heróis que deram a vida pela velocidade. Que bonito, quanta grandeza e quanto esparadrapo. Pode até virar filme e tem um grande potencial de virar febre entre os jovens. É muito melhor que morrer de tanto consertar a descarga, de tanto ir ao supermercado, de tanto pagar o condomínio. Tente. Morrer em um supermercado de tardinha, como seria ruim morrer ao entardecer, em uma grande promoção de ventiladores. Meus filhos ganhariam uma indenização e seria ainda mais complicado. Eles brigariam por herança. Irmãos órfãos que se odeiam, olha como o dinheiro também pode fazer coisas bonitas. Tente. Tente, de madrugada, falar verdades para um grande amigo. Elas soam mais verdadeiras, eu juro. Tente criticar alguém na hora do almoço. É mais difícil, requer cautela. Você não quer machucar ninguém, você não quer que ninguém perca a fome. Tente. Porque você se esforça para ser uma pessoa boa, generosa, que acorda cedo para encher o rabo do seu chefe de dinheiro. Você se esforça para que tenham pena de você. Tente. É tão importante ter uma carreira, mas é tão indecente morrer de tarde, em um escritório. Falir do coração, na frente dos seus concorrentes. Gente que sempre sonhou em ver você morto, empalado por uma carta de demissão. Morrer em frente ao bebedouro, na copa, depois de uma dorzinha que começou no seu braço, uma dorzinha de nada, uma bobagem. Seus inimigos irão ao seu enterro. Eles fingirão choro e consternação. Tente. Como é bom ter uma carreira, como é bom poder ter um dono, alguém que você odeia, que manda e desmanda em você. Que obriga você a namorar menos, a ouvir menos música, a pegar menos sol. Mas você é folgado. Você não deve ser assim, tão feliz. Tente. Gosto da noite, apesar de estar namorando uma linda e gostosa manhã. Sinto saudades. Lembro sempre da noite, de quando ela era pequena, da farrinha que fazíamos na cama. De quando ela não me machucava. Nós éramos íntimos, muito íntimos. Tente não ser íntimo da noite. Tente. Você perderá o melhor pedaço das pessoas que você gosta. Na noite, todos são menos individualistas. Peça ajuda para pagar um engradado de cerveja, no meio da noite. Todos são generosos de noite, todos querem contribuir para acabar com o problema. Deus, como os jovens são generosos. Como podem ser altruístas e solidários. Tente pedir um beijo de madrugada. É mais fácil, as meninas beijam muito mais fácil de noite. Pode até virar moda. Pode até virar um lindo movimento político, em que meninas ricas beijam na boca de outras meninas ricas por beijar. Sem sentir nada, nadinha. Apenas para parecerem mais fortes. Fortes porque estão na moda e não são jecas, não são meninas feias e trabalhadoras, oriundas da merda do subúrbio no qual você nunca pisou. Tente. Vai fortalecer a sua amizade. Você se sentirá menos gorda, apesar de nunca ter sido uma. Vai ser lindo, você merece, você é uma pessoa legal, você só traiu por amor. Ainda gosto da noite, mas namoro uma manhã que me entenda. Uma manhã que faça sentido, que me proteja e que não me faça sofrer. Tente. É tão fácil. É tão mais digno pedalar do que cheirar pó. É tão mais vantajoso para a saúde pública, creio eu. E é fácil. Uma bicicleta resolveria o seu problema. Basta nunca mais descer da bicicleta. Pedale para sempre, tente. Lembre sempre que milhares de cigarros já foram mortos por bicicletas. Tente. Não por mim. Tente por você, com todas as suas forças. Porque eu já estou namorando uma manhã jovem e deliciosa e me sinto muito bem. Tente.

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